Я знал, что не переживу эту войну. Знал, не с сначала, но очень давно. Я оглядываюсь назад, смотрю на это тело, которое когда-то было моим, и понимаю, что на самом деле умер давно. Целый год назад. А ведь когда-то хотелось жить. Хотелось любить, творить, получить признание, но больше всего хотелось жить. Но у того, кто выбрал войну, не будет жизни. Мы сами выбрали свою судьбу. Но были ли мы к ней готовы? Вряд ли. Нам кажется, что смерть нас не волнует, но когда она появляется, эта старая ведьма с косой, понимаешь, как же хочется жить. Тебе ведь тоже хотелось? Я знаю. Теперь я это знаю... Я не знаю, кто из наших остался в живых. Я не хотел бы видеть их смерть. Тогда остается хоть бы призрачная надежда, что кто-то выжил. В чьей-то смерти мы не повинны. Да, мы виноваты в том, что их нет. Тем, что позвали и уговорили пойти с нами. Сейчас, здесь, я не хочу лгать ни себе, ни другим. И так в моей жизни было слишком много лжи. Оправдываться, что все это было во благо? Знаешь, перед смертью на это наплевать. Наплевать на все, кроме желания жить! Снова оглядываюсь назад. Где-то рядом шумит море. Мое тело уже накрыли и только очертания выдают человека. И память. Будут ли меня помнить дальше- я не знаю. Но даже сейчас, здесь, за чертой, мне очень хочется жить. Вот так и узнаешь, что слабоволен. Прости. Я знаю, что уже ничего не изменишь, но я все равно хочу жить.